"Il buio della foresta non è l'oscurità più profonda del
Creato."
(saggezza orale amerindia)
La musica da centoquaranta battiti al minuto gli martellava i
timpani, passando attraverso il rivestimento "quasi" insonorizzato
dell'uscita secondaria dell'Excalibur. Dum... Dum... Dum... Un suono sordo ripetuto
all'infinito. La sua cadenza asfissiante e la pioggia continua
misero Andrea in apprensione. Scartata una caramella alla fragola,
la masticò con movimenti nervosi, mentre si appiattiva meglio sotto
lo stretto porticato. Il peso della Browning automatica nella tasca
destra del giubbetto e il silenziatore nella sinistra lo
rassicurarono.
- Ciao, bel tipo! Cosa combini qui tutto solo? - gli disse
una brunetta uscita d'improvviso dalla porta della discoteca. Aveva
i capelli striati di un fucsia punk e degli occhi nocciola dalle
pupille dilatate. Nelle vene doveva scorrerle più droga che sangue.
- Se vuoi ti faccio compagnia.
Lo agganciò con una mano alla cintura per tirarsi contro di
lui. Dal contatto concreto col suo corpo, Andrea valutò che la
compagnia sarebbe valsa la pena.
Invece rispose: - Non ora. Devo lavorare.
- Sono brava, sai? Specialmente in alcuni giochi... - Con un
movimento ipnotico, lasciò scorrere la punta della lingua sulle
labbra color rubino, dal superiore all'inferiore e ritorno. -
Niente soldi. Te lo faccio gratis. Mi serve solamente un aiutino
per proseguire in bellezza la nottata. Un tiro e basta. Ti va? - La
ragazza inspirò profondamente. Tracce di cocaina le erano rimaste
sul bordo interno di una narice che si dilatava e contraeva in
spasmi accattivanti.
- Non adesso! - La spinse lontana da sé, la mano
inconsciamente pronta a scattare sulla pistola. Lei lo fissò come
fosse un inutile soprammobile di ceramica in una gioielleria. Nel
nocciola dei suoi occhi si dipinse il disprezzo.
- Testa di cazzo! - gli affibbiò, e rientrò nel locale.
L'appellativo se l'era meritato, considerò Andrea. Era
un'emerita testa di cazzo, armata e in attesa di ammazzare un uomo.
Guardò l'orologio da polso. La lancetta dei minuti correva, Dio
come correva! Puntava dritta alle tre di una notte merdosa in cui
il cielo si era messo a pisciare acqua al ritmo di musica techno.
Tanto per gradire, quell'idiota di Samuele non si vedeva.
Ecco, Samuele era giusto il tipo che si sarebbe ficcato in un
cesso con la brunetta per barattare i suoi servizi in cambio di una
pista di coca. Averlo come contatto nel giro gli faceva tremare i
polsi. Doveva trovarlo.
Si incamminò nella strada deserta, diretto all'entrata sulla
provinciale. Non voleva che lo vedessero passare dal retro. Alle
spalle unicamente il buio. Innanzi, altro buio, per via di un
lampione scheletrico morto da anni, ucciso da un sovraccarico sulla
rete comunale.
La pioggia gli impregnò i capelli di un fluido untuoso, della
consistenza di un olio non raffinato. Non pioveva nemmeno più da
cristiani, con quelle nuvole cariche di polveri sottili. Nella
camminata si distrasse seguendo un rivolo limaccioso nel suo lento
defluire a curve serpentine incontro alla grata del sistema di
scarico. Ci fu un rotolare di lattine vuote. Andrea estrasse la
pistola.
- Metti via il cannone o preferisci tappezzare la via col mio
cervello? - gli rimandò Samuele, nascosto a lato di un cassonetto
per l'immondizia, colmo fino all'orlo. Stava urinando contro il
muro.
- Ho una gran voglia di scegliere la seconda. - Lo spintonò
alle spalle, dopo aver messo a nanna la Browning.
- Quasi me la facevi fare sulle scarpe... - si lagnò lui.
Andrea udì lo
zip metallico della cerniera dei pantaloni richiusa.
- Sei in ritardo di mezz'ora - disse.
Samuele lo avvicinò. Aveva un'aria stralunata sotto i capelli
biondi. - E che è colpa mia? Il boliviano continuava a mandar giù
quella porcheria liquida a base di manioca fermentata. Non la
smetteva più. Ti scorre direttamente dallo stomaco all'uccello
saltando l'intestino. Tra un brindisi e l'altro mi sono gonfiato
come un gommone.
Andrea si concentrò sugli affari: - Quanta coca ha?
- Quattro chili. E' atterrato in serata e ha una seconda
consegna dopo quella all'Excalibur. Tutto regolare, te l'ho promesso. La roba se la
coccola come fosse un bambino in fasce.
- E' solo?
- No, si è portato un compaesano. - Una bestemmia di Andrea
ritardò i dettagli. - E' lui che ha il carico, in una borsa
marrone. Si fa chiamare
el Buscador, il Cercatore. Per me non ha tutte le rotelle a
posto, dovresti vedere come va in giro vestito... - Samuele si
lisciò la frangia sulla fronte bagnata. - Non possiamo toglierci da
qui? Sono fradicio.
Sovrappensiero, Andrea lo ignorò: - Ce la possiamo fare.
- Oh, non ci siamo capiti. La faccenda si è complicata e io
non ho nemmeno un temperino in tasca. A guardarlo, il tizio con la
borsa ti fa cacare sotto.
- Uno o due uomini per me è lo stesso. Da morti non fanno mai
paura. - Era stranamente calmo. Andrea era certo che ogni cosa
sarebbe filata come preventivato. - Con quale scusa sei uscito?
- Nessuna scusa. - Delle chiavi tintinnarono. - Devo portare
la loro auto sul retro.
- Ottimo, meglio del previsto. Allora si improvvisa. -
Abbrancò Samuele per un polso e se lo tirò ancora più vicino. -
Ascoltami...
Un minuto dopo si erano accordati sul comportamento da
tenere, a grandi linee. La pioggia era notevolmente diminuita di
intensità e la buona stella di Andrea sembrò sorridergli da uno
squarcio irregolare tra le nubi. Anche in nottate come quella la
fortuna poteva girare nel verso giusto.
- Avanti, ripetimi la parola da corsa - insistette a un certo
punto con Samuele.
- L'ho capita. Non sono scemo.
Con le palpebre strette a fessura, Andrea digrignò i denti. -
Ripetila.
- Maradona... OK? Maradona. Questa storia è davvero una
stronzata.
- La parola da corsa e... - Andrea mulinò una mano per
invitarlo a proseguire nell'esposizione.
Samuele sbuffò. - Parcheggio l'auto distante dall'uscita.
Mentre distraggo il boliviano, tu fai fuori il suo gorilla con la
coca, prendendolo alle spalle. Poi pensi anche al
chico di La Paz. Ti bastano pochi secondi. Se credo che
qualcosa possa andare storto...
-
Qualunque cosa, intesi?
- Sì, sì! Se qualcosa si mette ad andare storto grido la
parola da corsa e ci sganciamo volando dal casino che abbiamo
combinato. E ognuno va per la sua strada.
- Hai più cervello di quanto pensassi - disse Andrea,
battendogli una pacca sulla schiena. - Dai, sbrigati a chiamarli
prima che mangino la foglia.
Al tramonto i Federali brasiliani avevano sconfinato
risalendo il Rio Abuná nella parte boliviana. I
cocaleros se li erano visti piombare addosso su lance a
motore e non erano rimasti là a chiarire il loro punto di vista
sulle miserie di quella parte del mondo. Si erano dispersi per ogni
dove urlando quanto maiali al macello. Il motivo era conosciuto: i
poliziotti avevano l'abitudine di sparare ad altezza uomo con le
mitragliette montate a bordo.
Ai primi strepiti, Ricardo si era rinfilato i bermuda,
andando ad affacciarsi alla porta della baracca proprio nel momento
in cui la prima imbarcazione del convoglio militare aveva raggiunto
il molo dove erano legate le barche cariche di pasta di coca
grezza. I Federali erano sbarcati a frotte.
Come spiegare che lui era un trafficante a tempo perso e che
non era lì per spedire i pacchi destinati a Manaus e al mercato
della costa atlantica, ma solo per recuperare tra gli indios nuove
puttane da portare a Riberalta, maledettamente al di qua del
confine? Era stato avventato. Soprattutto, non avrebbe dovuto
perdere tempo a iniziare di persona la ragazzina alla professione
mentre Alvarez contrattava il prezzo d'acquisto con la madre.
-
Sangre del Diablo! - aveva imprecato Ricardo alla vista delle
armi automatiche. Alvarez non si era disturbato ad aspettarlo. Era
saltato sul vecchio Volvo col cassone scoperto di cui si servivano
per trasportare le donne in città e aveva risalito a tutto gas la
mulattiera che gli amministratori provinciali si ostinavano a
chiamare
estrada municipal.
La scelta tra finire in una galera brasiliana e giocarsela a
modo suo si era risolta alla svelta. Tirandola per i capelli, aveva
trascinato la ragazza dalla stuoia usata come letto all'entrata.
Quanto aveva strillato la piccola... Si era dibattuta, aveva
lottato, alla fine pianto.
Di passaggio, Ricardo si era impossessato del machete appeso
al muro in un fodero di cuoio. Nella lama si era riflessa una
fantasmagoria dal fascino selvaggio, tinte rossastre del sole
morente. Aveva sentito un potere smisurato in sé.
Arrivato ai tronchi scortecciati appena fuori la baracca,
aveva costretto il suo ostaggio a inginocchiarsi e a piegare la
testa da una parte, scoprendo il collo indifeso, esposto al machete
tenuto alto.
Quindi Ricardo aveva avvertito i Federali: -
No disparen o yo voy a matar esta puta!
La chiara minaccia di morte era stata seguita da alcuni
commenti secchi in quel portoghese imbastardito che solo nelle
province subamazzoniche riuscivano a comprendere. Lui non aveva
capito una parola.
Ma le pallottole che erano rimbalzate sui tronchi le aveva
capite, eccome.
Il suo machete aveva sibilato nell'aria ed era atterrato sul
corpo della ragazza, nell'incrocio tra il collo e la spalla. Non
c'era stato altro a cui pensare. Anche i poliziotti avevano avuto
quel minimo di compassione necessario per fermarsi a soccorrerla,
nonostante fosse spacciata.
Da parte sua, Ricardo si era rituffato nella sicurezza della
baracca e aveva sfondato a spallate la parte posteriore, rotolando
in avanti giù per la scarpata che finiva nell'intrico della
foresta.
Rimessosi in piedi, aveva corso, solo corso, senza meta.
La vegetazione aveva preteso il suo tributo di dolore e gli
aveva morso la carne, sulla faccia, sul petto, sulle gambe.
Tuttavia non si era fermato. Quando si era infittita, si era
servito del machete per aprirsi un varco. Così l'aveva pulito dal
sangue. Si era arreso unicamente al buio della notte. I versi degli
abitanti animali della foresta, divenuta spessa e onnipresente, lo
avevano fatto rabbrividire. Il sudore gli era corso sulla pelle,
freddo per l'altitudine a cui si era ritrovato, bruciante nelle
ferite aperte. Si era perso.
Forse il mattino gli avrebbe rivelato dov'era il nord, la
direzione da prendere per raggiungere il fiume e poi la civiltà.
L'imperativo era stato attendere l'alba, per quanto fosse lontana.
Aspettare, con gli insetti affamati. Avevano punto, succhiato e si
erano riprodotti, come le mosche intente a depositare le proprie
uova sotto la pelle in attesa della schiusa. Era un'unica notte in
fondo, si era detto, rannicchiato su se stesso.
Allora i bagliori erano giunti, da lontano. Avevano ballato
in piroette aeree, tra una fetta e l'altra di quell'impenetrabile
muraglia notturna, tanto da fargli pensare che fossero state le
fotoelettriche dei Federali al suo inseguimento. Si era alzato o
aveva provato a farlo, per fuggire, però le luci si erano spente e
riaccese innanzi a lui. E intorno, e sopra, e sotto.
-
Qué pasa aquí? - si era chiesto, stordito. Qualcuno si era
mosso in quei bagliori. Migliaia di figure abbozzate in malo modo,
dalle mani forti, per trattenerlo, per non farlo avanzare. Ricardo
aveva menato fendenti spaventosi col machete. -
Malditos!
Era stato versato altro sangue, molto, finché la lama non si
era spezzata su una lastra di granito, liscia, levigata, con
bassorilievi di creature senza volto dai copricapi piumati a
ornamento della base. Aveva veduto l'Altare nei riflessi delle luci
di nuovo distanti, incapaci di portare a termine la loro missione,
e su di esso la punta del machete orfana dell'impugnatura, a
contorno i teschi scarnificati dei sacrifici umani che vi si erano
svolti. Quando? Migliaia di anni prima o nell'istante precedente il
suo respiro appena emesso.
La pietra era stata in quella foresta, su quella bassa
montagna, da sempre. Prima dell'uomo, con l'uomo, dopo l'uomo. Era
scritto tanto nella condensa che fuoriusciva in sospiri dalle
bocche dei teschi ammonticchiati a formare piramidi alte un braccio
quanto nella voce proveniente dal masso senza tempo.
L'Altare aveva atteso. Non un uomo qualunque, ma proprio lui,
le sue esperienze, la sua volontà. Per parlargli.
Una frase in un idioma universale, che non aveva avuto
bisogno di traduzioni, incarnato nella terra stessa. Non si era
trattato di assiro, tolteco, mongolo, inca, spagnolo o italiano. Le
parole erano state pronunciate nella lingua degli esseri umani, in
un'espressione della loro essenza.
Apri gli occhi e guarda la verità, lo aveva tentato la voce.
- Dimmi che ti piaccio, forza... - Strusciandosi sul
boliviano, la brunetta si era espressa un poco lamentosa, da
cagnolina alla quale era stata rifiutata una carezza. Sebbene non
lo avesse mai creduto possibile, Andrea aveva sopravvalutato il
cervello di Samuele. La distrazione a cui aveva pensato si era
concretizzata nell'assoldare la donna per tener buono il corriere.
A giudicare da come era su di giri e da quanto si impegnava, la
prestazione gli era costata più di una pista di coca.
- Sei una ragazza
muy bonita - rispose l'uomo, fermo vicino alla porta
secondaria. Aveva impastato la erre e le zeta come ogni
sudamericano. Non c'era sentimento nelle sue parole. Meno ancora ne
aveva il viso, ricco di lineamenti spigolosi su una carnagione
olivastra. Era un fottuto professionista.
Nascosto in un rientro del muro, a venti metri di distanza,
Andrea cominciò ad avvitare il silenziatore sulla canna della
pistola. Dovette forzare una rotazione perché la filettatura era
leggermente abrasa, ma infine il prolungamento dell'arma si innestò
a dovere.
Un colpo alla nuca, da dietro, al portatore della borsa; due
o tre, facendosi scudo del morto, contro il boliviano. Aveva già
agito così in passato. Pazientò.
- Il tuo amico non arriva più? - chiese Samuele, denunciando
un principio di agitazione. Il boliviano passò un braccio intorno
ai fianchi della brunetta per poi dire: - Hai fretta di buttarci
fuori?
- No...
- Bene, perché non mi piace il tuo tono.
El Buscador ha i suoi tempi. Se dice di aspettare, io
aspetto.
Entiendes?
- Non volevo offenderti - si scusò Samuele.
- L'ho capito, altrimenti mi sarei potuto arrabbiare. Non
sono divertente quando mi arrabbio.
Lo stridio della porta in apertura li interruppe. Andrea vide
spuntare i capelli neri del Cercatore poco sotto l'architrave. Si
aveva già soggezione della sua sola altezza, eppure essa, insieme
alle braccia muscolose con mani ossute che sorreggevano la borsa
con la coca quasi fosse una foglia secca, costituiva un misero
antipasto della sua faccia. La guance erano tese, segnate da brevi
cicatrici, come di scudisciate; il mento squadrato incorniciava
labbra inespressive. Tutto il resto era inghiottito da un paio di
occhiali da sole integrali che non permettevano di vedere nulla di
ciò che celavano. Lo si poteva immaginare, ed era sufficiente.
- Vi accompagno all'auto - si offrì Samuele. Aprì la colonna
in spostamento, seguito dal boliviano e dalla ragazza; qualche
passo dietro, il Cercatore.
Venti metri, quattro secondi di corsa. Tanto separava il
primo bersaglio da Andrea, che trattenne il fiato, caricandosi per
lo slancio. Aveva già messo un piede fuori dal nascondiglio, quando
il Cercatore si voltò nella sua direzione.
Si era bloccato per metà dentro la zona d'ombra del lampione
morto e l'oscurità dei suoi occhiali si era stagliata sullo sfondo,
più nera e profonda del buio circostante. Era quel genere di
oscurità che di notte grattava dall'interno sulle porte chiuse dei
ripostigli nelle camere dei bambini, quella precisa qualità che ti
guardava dai sottoscala in una cantina senza luce, la stessa in
grado di seguirti in un vicolo di periferia e farti drizzare i peli
del collo col suo fiato gelido.
Andrea si sentì come se lo avessero sondato nelle viscere. Si
rincantucciò nell'angolo, un occhio ancora sulla strada. Non lo
aveva visto. Un brivido ostinato tardò ad abbandonare la sua
schiena.
- Qualcosa non va? - si interessò Samuele, solerte.
-
Nada - replicò il Cercatore, in un gracchiare di corvi dalla
bocca. Ruotò su se stesso, dando l'impressione di riprendere il
cammino. Invece, allungò la mano libera dalla borsa per afferrare
la gola di Samuele, sbatterlo contro il muro e tenercelo ben saldo.
- Lasciami andare! Non respiro! Lasciami! - Il Cercatore non
mollò la presa. - M... M... - prese a mugolare Samuele, incapace di
emettere la parola da corsa.
Il racconto prosegue nell'antologia horror Male Antico.
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